Автор |
Тема: Посты ... (Прочитано 1198 раз) |
|
Postumus
Гость
|
***
Жизнь непрестанно дарит перемены,
Мы ждем их нетерпения полны,
Природа обнаруживает вены ,
В которых соки страсти и вины.
Сонет бестрастный длит свои катрены,
У стен, как нам известно нет спины,
И некому нам высказать измены,
В котоых ритм, и рост сопрежены.
Атлетика! Бесчувственна в начале,
И тело ждет не чуда,но рывка,
Того,что греки нам когда-то подослали,
Мы сами будем для других веков послами,
Коли проникнет в тело к нам строка.
Ведь, мы себя как текст переиздали....
***
Хрюшка, полюбил Тимошку с основания веков.
Агамемнон был немножко чуть болтлив и бестолков,
Греки выловили душу ,бесконечности полны -
Их корабли гниют на суше в мультиках отражены.
Тимофей Иваныч Зевсов- сверхахальник, лаботряс,
И Посейдонов Хам Петрович, на целый век пустились в пляс.
Мы сбиваем ритм сонету, шоб вольнее всем жилось,
И особенно поэту,как издревле повелось...
Шо нам боги,шо нам сказки -
Нам даже мойры не указки....
Мы как ласки, рыщем ласки,
...Блин !.. мы нежности хотим...
Новый рок нам строит глазки - вольяжен и неукратим.
***
Прощения прошу у шума,слова,боли ,у беды !
Прощение Твое - есть сумма,той жизни,что полны сады.
Господне! Дальние как дума его о нас - сок из воды,
Падет как кровь на ветры глума,закатом века ерунды.
Мы двух тысячилетий дети, не знаем для чего на свете..
Живем, и знать о том не будем.
Господь нам приготовил сети, Госпоть нам приготовил плети...
И мы его за то не судим.
|
| « Изменён в : января 22nd, 2008, 2:24am пользователем: Postumus » |
 Зарегистрирован |
|
|
|
Postumus
Гость
|
***
Когда б, Ни беглый блеск иммунитета,
Когда бы, Ни здоровье , Ни любовь,
Тогда б, не сочиняли мы сонетов,
К друзьям - приятелям струя по венам кровь.
Когда бы, не зима уже,а лето
Когда бы ,не работа,как свекровь -
Желающаяя видеть в нас атлетов,
К поэзии мы обращлись вновь,и вновь.
В которой все безумство чувств и света,
И взор прощального и ясного привета...
Пора реальности дарить нам испытанья,
Мы обращаем взор на укрепленье тайны,
И жгучей ожидаем красоты...
Поэзия дана нам как свиданье, в котором завершается закланье,
ЖирУтрепещущей бессрочной суеты 
|
|
Зарегистрирован |
|
|
|
Swarog
Гость
|
Последнее особенно жизнерадостное
И ещё оно здорово похоже на первое, разве что в нём ритм сильнее прыгает
|
|
Зарегистрирован |
|
|
|
|
Главная
Помощь
Поиск
Участники
Вход
Регистрация
Ответить
Уведомлять
Послать Тему
Печатать
Цитировать
Править
Удалить