Автор |
Тема: Таинственный Незнакомец. (Прочитано 2079 раз) |
|
Liberis
Гость
|
Что-то уже и Ноябрь на исходе, а за мной не числится никаких потусторонних историй. Не дело сие еси...
Таинственный Незнакомец.
У моего мужа просто дар на странные, не побоюсь даже сказать, мистические встречи. При этом сам он наотрез отказывается видеть в них что-то особенное. Не суеверен мой супруг - и все тут. Ему, наследственному католику, который успел даже монахом побывать, вполне хватает веры в Единую Троицу и Святую Католическую церковь. А всякие привидения, вОмперы и зеленые человечки его просто не касаются.
Другое дело я, травмированный продукт наших пост-атеистических метаний. И все-таки, все-таки...
Дело было на исходе лета у озер Килларни, в обласканом Гольфстримом графстве Керри, где на исполинских дубах растут развесистые папоротники, напрочь забыв, что палеозой вообще-то давно миновал.
День клонился к вечеру. Мы неторопливо брели мимо аббатства Макросс и размышляли: не забрести ли туда, наконец?
"Гм..." - сказал мой муж, приостановившись. - "Помню, что тут было три знаменитых поэта. Один рыжий, другой О"Салливан, и кого-то еще повесили."
- Ну, собственно, О"Салливан и был рыжим!
От неожиданности мы аж подскочили: у нас за спиной, прямо из воздуха, материализовался... Ну да, вроде бы ничем не примечательный прохожий. Только мелкий. Только куртка зеленая. Только рука у него почему-то одна. Левая. Вторая на слинге. И глаз у него почему-то один. Левый. Второй прищурен. Ага-ага. Что-то мне сразу вспомнились все рассказы про одноглазых-одноногих-одноруких. Тех самых, которые вроде нормальные люди. То есть, вроде люди. Вроде бы...
Но мой муж - он же ж не только потомственный католик, он же еще и настоящий ирландец, то есть личность, которой все равно с кем общаться - что с людьми, что с не совсем людьми, что с совсем не людьми, если те неосторожно окажутся на его пути. Ну да, а я тем временем прикидываю, кто ж это: мелкий, в зеленом, да с одной рукой? Фомористый лепрекон или лепреконистый фомор?
А между мужчинами уже разговор идет вовсю. Да-да, это то самое аббаство Макросс, посреди которого растет древний тис с красной корой, ну конечно, здесь ведь земли Мак Карти, а Мак Карти - ветвь племени Онахта, у которых даже название от тиса происходит. Кстати, о Мак Карти - да-да, именно тут происходила знаменитая Полуночная Свадьба, когда наследница клана (скандал-то какой!) вопреки настоятельным рекомендациям английской короны выскочила замуж за собственного кузена. Эх, хороша была невеста в сиянии луны! Молодому человеку эти воспоминания потом наверняка скрасили долгие ночи в Тауэре...
Да, только поэтов здесь захоронено не три, а четыре. И одного из них - точно повесили на воротах нового братства в Килларни...
"Кстати - блеснул глазами наш собеседник (плотоядно как-то блеснул) - а не пошли бы вы... на кладбище? То есть в аббатство? Заодно бы и на поэтов посмотрели. А я потом вам древнюю похоронную дорогу покажу. Вот только закончу прогулку. А вы идите, идите. Я вас позже догоню. Вот солнце совсем сядет..."
Мы почему-то послушно направились к руинам. В Аббатстве все было на месте - и вороны, важно планирующие с одного щербатого зубца на другой, и табличка с именами поэтов (таки четырех), и серые готичные своды, и темные переходы, и дворик с колоннадой, едва умещающий огромный тис, и покосившиеся могильные плиты... "А вот и я" - возник из-за одной из них наш гид. - Ну что, пойдемте по дороге мертных?" И, видя что я непроизвольно попятилась, поспешно добавил, - "Да это просто местный лендлорд запрещал католическим похоронам проходить по основному тракту. Идемте, идемте!"
Он скользнул в небольшую калитку в тыльной стене аббатства. И вот тут со мной приключилось то, что принято называть "измененным состоянием сознания". Не помню ни где мы шли, ни как долго. Помню журчание ручья, помню голос нашего проводника, который в быстро сгущающейся тьме показывал и называл какие-то травы (узнаю только по запаху), и тараторя с пулеметной скоростью, рассказывал местные легенды и предания (хотя его никто, вроде-бы особо и не просил). Может у него гейс такой - время от времени вываливать на головы неподготовленных прохожих кучу сакрального знания? А если у них от этого ум за разум зайдет - их проблемы? Лично у меня, как всегда в таких ситуациях, резко отказала память. Потому из всего его продолжительного речитатива осели в голове только две легенды.
Одна - о том, как раз в семь лет рано-рано утром над озером в день Бьелтана проезжает граф-чернокнижник. Тот самый О"Донахью, который с чертом виски распивал. Да-да, это его воронОй стоял в виде скалы на радость падким на романтику Викторианцам. Представляете, какой был шок, когда конь однажды взял и убежал? И хоть все потом друг друга уверяли, что ничего удивительного, мол, подмыло породу, вот скала и рухнула, - факт остается фактом. Был конь, и нету!
А еще вот, каскад О"Салливана. Нет, не того который поэт, может его дальнего пра-пра... Охотился О"Салливан на Горе Туми и повстречался - с кем бы вы думали? С сами Ку Хулином! Поспорили они из-за оленя. Ну О"Салливан же мюнстерец, а мюнстерец в карман за словом не лезет. Отспорил он у героя оленя, да так, что тот ему не только добычу сам отдал, но еще и чудо в придачу совершил: ударил копьем о скалу и из нее брызнул источник. Только была в нем не вода а самый что ни на есть первосортный виски!!! Одна беда - когда на ирландскую землю ступил первый английский солдат виски превратился в воду. Но у меня есть для вас хорошая новость - говорят, когда последний английский солдат покинет Ирландию - вода снова станет виски. А на Севере сейчас как-раз демилитаризация проходит... А, вот мы и пришли!
И действительно - мы очнулись у автопаркинга.
"Ну, мне пора!" - заявил наш попутчик и растворился в совсем уж ночной тьме. Как мы ни прислушивались, ни шагов его, ни шороха удаляющихся шин, мы так и не услышали...
|
| « Изменён в : мая 3rd, 2009, 12:48am пользователем: murysia » |
 Зарегистрирован |
|
|
|
Альвдис Н. Рутиэн
Гость
|
Дивная история! 
|
|
Зарегистрирован |
|
|
|
|
Главная
Помощь
Поиск
Участники
Вход
Регистрация
Ответить
Уведомлять
Послать Тему
Печатать
Цитировать
Править
Удалить